Somniloquios Para Insomnes

Pesa

la calesa;

mola

la pistola;

cabe

la nave:

¿sube

la nube?.

 

Yo no mato

al pato;

que mal rollo

este pollo,

y el consejo

del conejo:

¿sube

la nube?.

 

La osa

se posa,

y la Rosa

es hermosa;

Eduardo

es un cardo:

¿sube

la nube?.

 

No hay pelo

en el cielo,

ni pochola

en la farola;

no hay razón

Lince Ramón:

¿sube

la nube?

 

Hoy mato

al zapato;

hoy destrozo

el pozo;

hoy pego

a mi ego:

¿sube

la nube?.

 

Me canso

del ganso;

no quiero

más cordero;

el polvorón

me hace pin-pin, pon-pon:

¿sube

la nube?.

 

Sin embargo,

me cargo,

y el cazo

me hace mazo,

y la oreja

se queja:

¿sube

la nube?

 

Por favor, pasa

a mi casa;

mira

la lira,

la cristalera

papelera:

¿sube

la nube?.

 

Me cago en dios

y me llevo dos;

la patata

me da la lata;

pues es la ful

del Estambul:

¿sube

la nube?.

 

Ojo

con el piojo;

chungo

nivelungo;

sin tijeras

la portera:

¿sube

la nube?.

 

El minero

no hace dinero,

y la puta

no disfruta;

la religión

me toca un cojón:

pues sí, la nube

sube.

 

 

 

Por Alfonso Paso, Sergio Gómez y Carlos Martín-Artajo,

en una mágica noche de juerga salmantina (1995).

 

 

 

 

"‑ [...] Imagina una especie de cavernosa vivienda subterránea provista de una larga entrada, abierta a la luz, que se extiende a lo ancho de toda la caverna, y unos hombres que están en ella desde niños, atados por las piernas y el cuello, de modo que tengan que estarse quietos y mirar únicamente hacia adelante, pues las ligaduras les impiden volver la cabeza; detrás de ellos, la luz de un fuego que arde algo lejos y en plano superior, y entre el fuego y los encadenados, un camino situado en alto, a lo largo del cual suponte que ha sido construido un tabiquillo parecido a las mamparas que se alzan entre los titiriteros y el público, por encima de las cuales exhiben aquellos sus maravillas.

‑Ya lo veo ‑dijo.

‑Pues bien, ve ahora, a lo largo de esa paredilla, unos hombres que transportan toda clase de objetos, cuya altura sobrepasa la de la pared, y estatuas de hombres o animales hechas de piedra y de madera y de toda clase de materias; entre estos portadores habrá, como es natural, unos que vayan hablando y otros que estén callados.

‑¡Qué extraña escena describes -dijo‑y qué extraños prisioneros!

‑Iguales que nosotros ‑dije‑, porque en primer lugar, ¿crees que los que están así han visto otra cosa de sí mismos o de sus compañeros sino las sombras proyectadas por el fuego sobre la parte de la caverna que está frente a ellos?  [...]

-Entonces no hay duda -dije yo- de que los tales no tendrán por real ninguna otra cosa que las sombras de los objetos fabricados".

PLATÓN. República VII, 514a - 515c.

 

======== CERCA DE DOS MIL CUATROCIENTOS AÑOS MÁS TARDE=======================================

 

Morfeo: ¿Te gustaría saber lo que es? Matrix nos rodea, está por todas partes incluso ahora, en esta misma habitación. Puedes verla si miras por la ventana o al encender la televisión, puedes sentirla cuando vas a trabajar, cuando vas a la iglesia, cuando pagas tus impuestos, es el mundo que ha sido puesto ante tus ojos para ocultarte la verdad.

Neo: ¿Qué verdad?

 

...Y seguiremos preguntándonos, por los siglos, si realmente no soñamos despiertos; si hay algo más allá de nuestros párpados cerrados; si la piel no habrá de conformar nuestra última frontera; si hay que ver para creer, o, al contrario, creer lo que se ve.

 

 

 

 

 

¿Qué es, señora, un beso?

ROXANA: ¿Sois vos?

CYRANO: Yo soy.

ROXANA: Y hablabais de.. de un...

CYRANO: Beso.
Dulce fuera el vocablo en vuestra boca,
mas no lo pronunciáis. Si os quema el labio,
¿qué no haría la acción? Se generosa,
venced vuestro temor... sin daros cuenta,
ha poco os delizasteis sin zozobra
de la risa al suspiro y del suspiro
al llanto... Deslizaos más ahora
y llegaréis al beso sin notarlo,
pues la distancia entre ambos es tan poca
que un solo escalofrío los separa.

ROXANA: ¡Callad!

CYRANO: Al fin y al cabo, ¿qué es, señora,
un beso? Un juramento hecho de cerca;
un subrayado de color rosa
que al verbo amar añaden; un secreto
que confunde el oído con la boca;
una declaración que se confirma;
una oferta que el labio corrobora;
un instante que tiene algo de eterno
y pasa como abeja rumorosa;
una comunión sellada encima
del cáliz de una flor; sublime forma
de saborear el alma a flor de labio
y aspirar del amor todo el aroma".

···

Edmond Rostand – (Cyrano de Bergerac).

 

De pequeño experimentaba esa mágica sensación cuando mi padre me contaba historias de fantasmas y de aventureros que buscaban tesoros escondidos. También cuando, algo más mayor, violaba la intimidad de la madrugada y, escondido en el regazo de la noche, viajaba con Julio Verne por islas misteriosas, acompañado por capitanes de tan sólo quince años. Volaba invisible por mis brazos erizando su carne cuando rompía la luna el aullido del perro de Baskerville; se transformaba en nudo en mi estómago cuando veía reptar a algún temible ser por debajo de mi cama; aparecía como velo rojo en mi rostro al recibir un saludo de aquella niña que en secreto tanto me gustaba. Me acompañaba al dibujarme en otras vidas, al inventar mundos con mis amigos, al imaginarme con otras caras. Estaba allí si lloraba; era mi soledad cuando nadie me acompañaba; vivía en lo más adentro de mis entrañas.

 

Un día, cuando florecía una luz en mi cabeza, esa misma luz me preguntó qué sería aquella sensación que, honda y mística, se extendía por lo profundo y común de mis emociones. Y, con la pregunta, llegó una respuesta, incubada en alguna parte de mi cavidad craneal desde tiempos inmemoriales por voces extrañas: “Es dios; el dios que te ama, el que te castiga, el que te cuida y el que se enfada. Él está en ti y en todas las cosas que tocas. Él es tu principio y tu fin; es el abismo en el que te miras todas las mañanas; es la melodía que te acompaña; tu sentido, tu sinsentido, tu razón para vivir y tu precepto para morir. Él es tu obligada libertad en tanto que sólo en él encontrarás paz, sueños, amor, vida y muerte. Es tu dueño, y sólo vales lo que en él valgas. Eso que sientes, aquello por lo que preguntas, es un vago reflejo de su respiración, un leve roce de su sombra, un atisbo de su mirada, una brizna de su voluntad que no cae casualmente sobre ti. Porque sólo en él eres tú”.

 

Y así viví durante cierto tiempo. Atravesaba las calles de lo cotidiano barriéndolo todo con los ojos de dios, pensando todas las ideas como dios, convencido de que no podía ocurrir que “uno y uno no sumaran dios”. La luz que había crecido dentro de mí era fuerte y brillante, y anunciaba a golpe de soberbia la verdad del todopoderoso. La fuerza de esa luz provenía de la energía inagotable de la primera juventud, esa tormenta que mezcla pasión y fuerza, y cuya autosuficiencia destruye montañas con un sólo grito.

 

Pero la intensidad de esa seguridad decayó. La vida se encargó de que poco a poco llegaran nubarrones repletos de dudas. Al principio las ignoraba. Hasta que un día descubrí que yo mismo era una de ellas, que nada había de seguro en mí, que, detrás de esa luz, sólo había una bombilla, y, que, como el Mago de Oz, sólo era mero artificio. Aprendí que de un puñado de luz, al final, no queda más que sombras. Comprendí que sólo contaba con mis brazos y mis dedos, y que tendría que ser con ellos con los que me construyera a mi mismo... desde mí mismo.

 

Las voces han intentado resucitar a dios en distintos momentos, pero ya sólo salgo yo de su tumba. Sin él me siento más solo; es cierto que a veces el mundo me pesa mil mundos y que el aire se convierte en plomo que se come mis pulmones; es verdad que al salir a la calle tengo miedo de encontrarme nuevamente con la vieja y tuerta mano izquierda del azar... pero esa sensación mística que he sentido desde pequeño es más intensa que nunca. Vuelve cuando me enamoro perdidamente; cuando pisoteo mis tragedias con terribles carcajadas; cuando oigo pasar los violines de Bach; cuando me bebo todo el sexo que hay en la sangre; cuando lloro y me siento como un niño; cuando me abrazan mis amigos y me resguardo en ellos; cuando mi padre me habla desde mi corazón.  La vida me corroe como nunca, y como nunca la disfruto.

 

Por eso, dios, rechazo tu voz y tu mano tendidas. Porque esa magia fue siempre mía y nunca tuya. Porque no puedes arrancar la belleza del corazón de los hombres y atribuírtelo a ti. Tal vez estés sorprendido o, incluso, ofendido y enojado. No consigo ver tu cara. O tal vez ya lo sabes todo y sepas que de mi no eres más que una duda irrazonable. Quizá, tu omnisciencia también te haya llevado a dudar de ti mismo, tal vez por ello sea posible que me comprendas. En cualquier caso, seas un espejismo, seas una ilusión, seas una simple esperanza o seas realmente un dios, debes saber que sólo las respuestas que tengan cabida en mi mano me sirven para vivir. Y tú, eres tan, tan, tan inmenso que no cabes en mi vida. 

NO DEBERÍAIS CREER EN COSAS QUE NO EXISTEN

Crea, lo que sea, pero no vivas en la oscuridad de la soledad del escéptico. Seas ateo o estés cabreado con algún dios, no olvides nunca que son los dioses los que forman parte del mundo invisible y no tú, por lo tanto, deja de pedirles cosas que probablemente sólo tú puedes conseguir; no les guardes rencor, ni utilices el poco tiempo que dedicas a hablar con ésos seres para hacer reproches que quizá deberías hacerles a los vivos, o a ti mismo; no busques nada más allá de la estratosfera, nada que no sea la materia oscura; no pienses que algo debe existir sólo porque crees que exista, pues la fe es algo hermoso y vibrante pero no real; no estés triste porque este extraño lugar en el que vives sólo sea un armonioso conjunto de átomos y energía, de física y química, como diría el maestro; extrae todo el meollo a lo que han puesto entre tus manos; disfruta, goza y vive, no esperes a morir para empezar a hacerlo, pero cree y crea, no olvides que la imaginación es lo que hace que esas cosas tengan sentido, recuerda que somos futuro y pasado, imaginación y nostalgia, sueños y leyendas.

(Alfonso Paso).

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GRUPO DE TEATRO TABAREU PRESENTA:

"LEYENDA"

(De Alfonso Paso).

Betty Lobera, Carmen Fierro, Alfonso Paso rodríguez, Nuria Barchino-Marquerie

Jueves 21, Miércoles 27 y Jueves 28 de Junio a las 21h

SALA TIS 

http://www.teatrotis.com/

c/ Primavera, 11 (Metro Lavapiés).

 

 

 

 

Hoy la muerte ha venido a verme a  casa,

hoy le he abierto la puerta,

hoy se ha sentado conmigo,

y me ha enseñado que soy nada;

Hoy ha ahogado mi risa,

hoy sé que conoce mi nombre,

hoy sé que duerme conmigo,

y que, a poco, dormiré yo con ella;

Hoy ha matado al niño que hay en mí,

hoy todo parece mentira,

hoy mañana es tal vez nunca,

y mañana hoy tal vez sea nada;

Hoy me ha robado la dignidad,

hoy mi corazón late miedo,

hoy ha envejecido el invierno,

hoy mi alma es de cristal...

 

Pero hoy no será el día en que caiga mi voz,

no será todavía cuando ceda mi coraje;

hoy el mundo seguirá bajo mis pies,

hoy no abandonaré las armas,

hoy te hablaré aún más claro,

hoy cantaré con mil gargantas,

hoy mis palabras seguirán todavía calientes,

hoy le lanzo en un grito a la vida:

 

un himno,

una guerra,

una canción,

una esperanza,

un abrazo,

un beso,

un arrebato,

¡un mañana!.

-Lo has oído reír -dijo Vasudeva-. Pero no has oído todo. Escuchemos atentamente y oirás otras cosas.

 

Y se pusieron a escuchar. El canto polifónico del río llegaba suavemente hasta ellos. Siddhartha contempló el agua, y en esa agua corriente se le aparecieron algunas imágenes: vio a su padre, solitario y afligido por su hijo; se vio a si mismo, solo y atado él también en los lazos de la nostalgia por el hijo lejano: vio a su hijo, otro solitario, precipitarse ávidamente por la fogosa vía de sus deseos juveniles; y cada cual pensaba en su propia meta, estaba poseído por ella, sufría por alcanzarla. El río cantaba con una voz dolorosa y nostálgica, y con nostalgia seguía fluyendo hacia su destino: su voz era como un lamento.

 

-¿Oyes? -preguntó la mirada silenciosa de Vasudeva.

 

Siddhartha asintió.

 

-Escucha mejor -susurró Vasudeva.

 

Siddhartha se esforzó por escuchar mejor. La imagen de su padre, la suya propia y la de su hijo se entremezclaron; la imagen de Kamala apareció también y se desvaneció, y la imagen de Govinda, y otras más; y todas se confundían, convirtiéndose en río y fluyendo como río hacia la meta, ansiosas, dolientes, anhelantes, y la voz del río resonaba llena de nostalgia, de dolor ardiente, de deseos insaciables. El río se dirigía hacia su meta, Siddhartha lo veía fluir, ese río compuesto por él y los suyos y todos los hombres que había visto en su vida; toda esa agua y todas esas olas se deslizaban vertiginosamente, sufriendo, hacia sus metas, muchas metas: cataratas, rápidos, lagos, el mar; y todas las metas eran alcanzadas, y a cada una seguía otra nueva, y el agua se transformaba en vapor y subía al cielo, se convertía en lluvia y se precipitaba desde el cielo,  transmutándose en fuente, arroyo, río que volvía a reanudar su curso y a fluir. Pero la voz anhelante ya había cambiado. Ahora llevaba ecos de ansiedad y sufrimiento, pero otras voces se iban uniendo a ella: voces de alegría y pesadumbre, voces buenas y malas, que reían y lloraban, cientos de voces, miles de voces.

 

Siddhartha escuchaba. Ahora era todo oídos, se hallaba totalmente inmerso en esa sensación, totalmente vacío y dispuesto a asimilar, consciente de que esta vez, por fin, había aprendido el arte de escuchar. Aunque muchas veces hubiera escuchado todo aquello, esa infinidad de voces del río, esta vez le parecieron nuevas. Pronto no pudo distinguir ya más aquellas voces, las alegres de las llorosas, las infantiles de las varoniles: todas se le confundían y entremezclaban, los lamentos del deseo y la risa del sabio, los gritos de cólera y los estertores de los moribundos, todo se hacía uno, se entretejía y anulaba en mil diversos modos. Y todo ese conjunto, todas las voces, todas las metas, todos los deseos, todos los sufrimientos, todos los placeres, todo el bien y todo el mal, todo eso junto era el mundo. Y cuando Siddhartha escuchaba atentamente ese río, aquel canto orquestado por miles de voces, cuando no escuchaba los lamentos ni las risas, cuando no ataba a su alma a una de esas voces, ni se introducía en ella con su propio Yo, sino que las oía todas, percibiendo el Conjunto, la Unidad, entonces la gran canción de las mil voces se reducía a una palabra, a una sóla, y esta palabra era: Om, la Perfección.

 

 

Hace unos días -un poco más abajo- os nombraba mi maravillosa experiencia de dos años en el madrileño barrio de Lavapiés. Otra de las cosas que hicimos mi amigo Alfonso y yo fue colgar varias copias de los versos que os reproduzco en este post, el "Saludo del Alba", por toda la casa, para que estuviera siempre presente. Se convirtió en algo parecido a un himno para nosotros:

 

 

 

¡CUIDA BIEN DE ESTE DÍA! ESTE DÍA ES LA

 

VIDA, LA ESENCIA MISMA DE LA VIDA. EN

 

SU LEVE TRANSCURSO SE ENCIERRAN TODAS

 

LAS REALIDADES Y TODAS LAS VARIEDADES

 

DE TU EXISTENCIA: EL GOCE DEL CRECER, LA

 

GLORIA DE LA ACCIÓN Y EL ESPLENDOR DE

 

LA HERMOSURA.

 

 

EL DÍA DE AYER NO ES SINO UN SUEÑO

 

Y EL DE MAÑANA ES SÓLO UNA VISIÓN.

 

PERO UN HOY BIEN EMPLEADO HACE DE

 

CADA AYER UN SUEÑO DE FELICIDAD Y DE

 

CADA MAÑANA UNA VISIÓN DE ESPERANZA.

 

¡CUIDA BIEN, PUES, DE ESTE DÍA!

 

 

(RECOGIDO DEL SÁNSCRITO)

Aquí va un artículo que escribí hace tiempo acerca del tema, apropiado para un día como hoy (666)...

 

 

 

 

 

 (www.redcasting.com) 

 

 A Vicente el Invidente no le colman las explicaciones que terminan con la exclamación "¡Pues porque eso es evidente, Vicente!". Y por ello es por lo que todo el mundo le llama el Invidente Vicente o Vicente el Invidente, porque no es amigo de ver lo evidente.

 

El Invidente Vicente es aficionado a colocar una insidiosa coletilla al final de las explicaciones de sus amigos: "¿Por qué?". Esta coletilla, si bien breve, saca de quicio a propios y ajenos:

 

-¡Pues, porque es evidente, Vicente! - concluye, con tono cansino, más de uno.

 

- Y, ¿por qué es evidente?.

 

-¡Coño, Vicente...!.

 

Esta  afición le viene de lejos. Siendo ya zagal planteó ciertas dudas sobre su integridad intelectual a sus educadores. En cierta ocasión, presenciando la misa del inflexible Padre Edelmiro, siendo parte del grupo de mozalbetes del pueblo que hacían las veces de monaguillos, las veces de campanilleros, interrumpió el animoso sermón del sacerdote justo después de que éste lanzara sobre sus feligreses la terrible exclamación "¡y quiso Dios que los hombres sacrificaran a su propio hijo para su salvación!". El cura, después de proferir acusatoriamente tal afirmación sobre los oyentes y, en su ausencia, sobre el resto de la humanidad, dejó pasar unos segundos de silencio, como el domador que espera a que el eco del chasquido de su látigo se introduzca en el tejido más profundo del cerebro de la fiera.

 

Entonces, para sorpresa de todos los presentes en la homilía, Vicente rompió el silencio retórico impuesto por el inquisidor rostro del cura, articulando, por primera vez en su vida, su posteriormente famoso "¿Por qué?".

 

El cura, muy poco acostumbrado a que ninguna voz interrumpiese el hilo de sus palabras, clavó con dureza su mirada sobre Vicente. Y, algo confundido, inquirió:

 

-¿Cómo?.

 

Vicente, que en su vida había dicho muchas cosas, pero a quien, hasta el momento, las manos del azar no le habían empujado a combinar esas dos palabras, insistió con la mayor naturalidad del mundo:

 

-Que por qué. Que pienso yo, ¿por qué iba a querer Dios que matáramos a su hijo?. Seguro que se podía entender con los hombres de otra forma. Vamos, como dice el señor alcalde, sin salpicar con sangre el río, ¿no?.

 

-¡Eso es lo que pensaría un pecador! -Sentenció el Padre Edelmiro con firme elocuencia- ¡Precisamente Dios quiso que supiéramos hasta donde llegaba su amor, al sacrificar, ni más ni menos, que a su propio hijo para purgar nuestros pecados!.

 

Se hizo otro silencio. Vicente miraba al cura sumido en sus pensamientos. Por fin dijo:

 

-Pero, Padre, seguro que había otra forma más civilizada de perdonar los pecados... ¿No tiene Dios poder para todo? Podría haberse metido en nuestras cabezas y volvernos buenos de golpe, sin tener que estar torturando a su hijo...

 

El cura frunció el ceño y le miró con cierto espanto.

 

-¡Pero qué dices, insensato...!

 

-Claro -continuó Vicente-, igual que a los enfermos se les da medicina... ¿No podría haber enviado al infierno nuestros pecados con un milagro menos sangriento...?.

 

-¡Blasfemo! - Interrumpió el cura, visiblemente agitado.- ¡Blasfemia! -Volvió a repetir, como quien trata de apagar un incendio gigante mediante soplidos.- ¡Era la única manera de salvar al Hombre!.

 

-¿Por qué?

 

-¿Por qué? - repitió contrariado- ¡Pues porque Dios, por ser Dios, lo sabe todo; y porque, si no lo supiera todo, entonces no sería Dios, sería un rábano, una cebolla, una mosca, un ingeniero, un mozo de almacén o cualquier otro ser!. Y aquí no estamos hablando de Manolo el ingeniero, sino de Dios, que es infinitamente sabio. ¡Dios no se equivoca y lo que hace siempre es lo mejor!. ¡La verdad es Dios, y Dios es la verdad!. -El Padre pareció contener su agitación. Carraspeó y continuó en tono más sosegado:

 

- Por eso es evidente, Vicente, que tenía que ser la única y mejor manera de salvar al Hombre.- Luego hizo la señal de la Santa Cruz susurrando algo que parecía ser un ruego piadoso por el chaval.

 

Vicente se calló, aunque, en su fuero interno, eso de que Dios fuera tan Dios por ser Dios le sonaba raro. "Extraño asunto ese de lo evidente", pensó y pensaría muchas más veces a lo largo de su vida.

 

Carlos.

 

 

 

 

 

Hay momentos en los que siento

 

que el mundo pesa mil mundos,

 

que cada día es una nueva guerra;

 

que cada respiración, una batalla;

 

que cada palabra, una invitación a la supervivencia.